Cómo me voy a olvidar

“La incomprensión del presente nace fatalmente de la ignorancia del pasado”.

Marc Léopold Benjamín Bloch, historiador.

Muchos sobrevivientes de Auschwitz señalaron que seguir viviendo, construir o reconstruir familias y vínculos, proyectar futuro para sus nietos fueron sus victorias ante la eterna presencia y recuerdo del campo de concentración en sus vidas. Algunos, encararon otra lucha, tan dolorosa como la que sufrieron durante la guerra: ejercer su derecho a contar aunque no se les quisiera escuchar, sus versiones ante las constantes tergiversaciones de relatos organizados desde una voluntad negacionista, oportunista o egoísta. Esta puede haber sido una situación mas cruenta que la que les toco vivir en un campo de exterminio.

Como me voy a olvidar

“¡Qué pobre memoria es aquélla que sólo funciona hacia atrás!”.

Lewis Carroll

Cuando George Orwell escribió “1984” intentó mostrarnos a través de su distopia lo cruel que podría ser el mundo si nos dedicáramos a recibir instrucciones y obedecerlas con docilidad. Lo que se considera una denuncia de la omnipresencia y vigilancia de un Gran Hermano o Hermano mayor que manipula la información, parece haberse convertido, en el tiempo, en un brillante manual de instrucciones que se utiliza para someter a varias naciones. Es habitual utilizar el recurso de estar viviendo en sociedades “orwellianas” cuando nos queremos referir a sistemas que reproducen actitudes totalitarias y represoras. Lo que fuera una crítica despiadada hacia el fascismo y el estalinismo concebida en forma de novela con los términos de una pesadilla nos encuentra, setenta y tres años después, inmersos en la pesadilla de lo que nos acontece es tan verosímil como lo reseñado por el escritor inglés.

Cuando no recordamos lo que nos pasa, nos puede suceder la misma cosa

Cada fracaso enseña al hombre lo que necesita aprender.

Charles Dickens – Escritor

El mismo día que me marché de mi país, en ese instante donde te gana el pánico por encarar una aventura desconocida, le pregunté a mi padre en el mismo aeropuerto, cuando pensaba que podría regresar. Él, quien también es hijo de la inmigración, me dijo que las puertas siempre estarían abiertas para regresar, que lo viviera como una aventura sin importar como habría de salir. Y si mi pregunta iba orientada hacia el país en sí, me habló de una crisis moral que parecía ir en escalada. Esa era la cuestión, quizás en veinte años se podría hablar de un nuevo país. Faltan cinco años para que se cumpla la cifra de mi padre, y creo darme cuenta de dos posibilidades: o que calculó muy mal o que me quiso regalar una cifra optimista.